Demoni

Il mio compagno parte. Resto sola. Si innesca un meccanismo distorto, quasi che il mio disturbo alimentare sia qualcosa di trasgressivo, da svolgersi di nascosto. Considero l’idea di fare spesa bulimica, con dolci e roba salata, schifezze del tutto inutili e dannose per la salute. Così dapprima spero che le piaghe d’Egitto si abbattano su supermercati e pasticcerie, come per voler ristabilire un minimo di caotica entropia. Poi, pur essendo atea, mi sorprendo a pensare al mio disturbo come a qualcosa di religioso. Penso ai dolci come fossero tentazioni e ai miei pensieri tutt’altro che antagonisti come a tentacoli che emergono dal terreno e giungono a me dritti fin dall’inferno.

Sto combattendo contro i miei demoni. E quest’ultima affermazione andrebbe bene se fossi una eccellente artista come Dostoevskij. In realtà sono solo una bulimica che si serve di varie scuse per protrarre il proprio problema. E sì, capita che tale disturbo sia del tutto cosciente.

Ad ogni modo, fingo che si tratti di alcoolismo, come se fossi in preda ad una ricaduta e avessi bisogno di porre un argine al crollo. Chiamo il mio sponsor. Spiego che sto per fare una sciocchezza dalla quale deriveranno mesi di malessere, giù, a cascata. Solo il fatto di chiamarlo interrompe il flusso di bugie dietro il quale la bulimia si nasconde. Riesco a dare voce alla mia fame. Non ho bisogno di dolci e schifezze. Ho bisogno di nutrimento sano e di amore. Ed ecco che i cattivi pensieri vanno via.

Scongiurata la crisi, per adesso.

Eretica Antonella