L’ambiguo stalker è quello che ti soffoca con le sue “gentilezze”

L’ambiguo stalker è quello che vi sta vicino compiendo gentilezze, affinché tu possa considerarlo necessario. Te lo ritrovi davanti con quel sorriso un po’ timido che dice in fondo “non mi dire no”. E mentre tu sogni grandi scopate con quell’altro che ti piace tanto l’ambiguo stalker segna il territorio, fa credere al mondo che tu stai con lui, ti mette a disagio, in difficoltà, e per un po’ pensi sul serio che dirgli di andarsene ‘affanculo sia indelicato e traumatico. Inaccettabile per la sua sensibilità. Ma come, dice l’amica, lui ti porta il cornetto, c’è sempre se hai bisogno (anche se in realtà io non l’ho mai chiesto) e tu lo tratti così? Sei una sfacciata, una che lo illude.

Sarei io a illuderlo? Ma si, perché alla fine lui si mostra gentile con chiunque, le mie amicizie innanzitutto, e io finisco con l’apparire un mostro, una stronza insensibile. L’ambiguo stalker non ti molla. Ti chiama semplicemente per chiederti come stai e se gli dici che non c’è motivo per telefonare dieci volte in un arco di otto ore lui piagnucola qualcosa, non sapevo di disturbarti, ti prego scusami, e tu lo scusi ma lui rifà la stessa cosa il giorno dopo e quello dopo ancora. L’ambiguo stalker te lo ritrovi sotto casa per accompagnarti al lavoro o sotto il lavoro per accompagnarti a casa. Invade la mia socialità, si mette in mezzo, mi rompe le scatole e se per sbaglio gli faccio un sorriso lui si avvicina pericolosamente e prova anche a toccarmi una mano.

Così, quando lui diventa parte della compagnia è più difficile dirgli di smetterla e soprattutto essere creduta dagli altri che mi chiamano “esagerata” perché in fondo cosa fa di male? E’ tanto gentile, poverino, così ricorre l’invito alla cura, perché mi affibbiano il berretto da infermiera con il conseguente obbligo di fare attenzione al caso umano che mi pedina ovunque. Non ti farà del male, dice Ilaria, perché è così timido. Gli fai paura se solo dici bau. E non si capisce il fatto che a me fa male subire questa sorte, l’uomo invadente, quello che ricava attenzione anche se io proprio non gliela volevo dare. Riesce a monopolizzarmi, ad accentrare la mia comunicazione con la mia sfera sociale. Ormai lo conosce pure mia madre che lui tratta gentilmente quando lei risponde al telefono. Ho saputo perfino che chiacchiera con lei anche se non ci sono e lui finge di non sapere che sono fuori per potersi insinuare anche nella sua testa.

Mia madre chiede se è il mio ragazzo e io vorrei avere un lanciafiamme per non farlo più avvicinare. Mi sento tesa, incompresa, incapace di prendere qualunque iniziativa e per non vederlo finisce che evito di uscire con i miei amici e devo prendere sempre l’auto per gli spostamenti pur di non accettare i suoi passaggi. Dopo un paio di settimane che lo evitavo lui si inventa una cazzata, un incidente, e chiede di aiutarlo, perché in fondo lui era sempre stato così disponibile, e io, come una cretina, gli vado a prendere le cose che gli servono. Mi viene in mente che può essersi spezzato una gamba apposta, per rompermi le palle, ma penso che no, non è possibile che lui sia veramente così subdolo. sarò una visionaria, dicevo tra me e me. Si, visionaria un cazzo.

Poi ricavo un altro periodo di silenzio e arriva una lettera che lui mi scrive, dopo che io ho ignorato mille sue mail, così devo leggere quel che mi confida. Il suo cattivo umore. Il fatto che gli manco, che ha capito i suoi errori, che sarà diverso, e io di tutto ciò capisco solo che lui cerca un pretesto per tornare alla carica. Ha 53 anni, un aspetto giovanile e mi dà l’idea di uno che è rimasto vergine molto a lungo e non per volontà propria. Io ho trent’anni e potrebbe non interessarmi la differenza d’età ma il fatto è che non mi interessa lui. Il fatto è che lui si guarda bene dal farmi una richiesta esplicita perché altrimenti dovrebbe sentire il mio NO e poi ritirarsi in buon ordine di conseguenza.

Dopo qualche settimana me lo ritrovo davanti mentre sto con alcune amiche, dopo aver chiesto loro il favore di non informarlo e non dirgli dove eravamo. Evidentemente una si è lasciata scappare qualcosa e lui arriva, si siede vicino a me. Io sbuffo, gli rispondo male e non ce la faccio veramente più, perciò mi metto a urlare che deve smetterla con le gentilezze, mi sento soffocare, deve smetterla di rompermi le palle e deve andarsene a quel paese. Lui piange, come un bambino e io continuo a urlargli contro, sbatto la sedia, mentre un paio di amiche lo consolano, e me ne vado a casa. Ricevo tante sue telefonate e messaggi, alcuni colmi di disperazione e alcuni decisamente aggressivi, segno che sta venendo fuori un lato stronzo del suo carattere passivo aggressivo, finto sottomesso. Chiede un’ultima volta per spiegarmi, perché lui desidera la mia amicizia ma nulla di più.

Sono cretina, accetto di incontrarlo in un luogo neutrale per finirla una volta per tutte. Un bar affollato, dove si sta in piedi, così, per dargli la giusta sensazione di precarietà, e lui mi mette una mano sulla spalla mentre con l’altra cerca di farmi una carezza. Gli dico sottovoce di smetterla altrimenti urlo. Me lo ritrovo a un centimetro dalla faccia, la bocca contorta, gli occhi spiritati, le mani che mi bloccano e prima che potessi allontanarlo mi mette la lingua in bocca. Urlo di lasciarmi stare. Lui fa la sua solita scena da vittima. Un paio di tizi mi chiedono cos’è successo e dico che mi ha molestato.

Non danno l’idea di credermi ma accompagnano lui fuori tentando di calmarlo. Da quel momento in poi ho bandito dalla mia vita chiunque volesse ancora frequentarlo. Ho cambiato numero di telefono. Perfino il mio orario di lavoro è cambiato e io ancora oggi, dopo qualche anno, ho paura di trovarmelo alle spalle, così inquietante e ambiguo. Perché la “gentilezza” può anche essere un’arma che ti soffoca, ti opprime, soprattutto perché non c’è gentilezza che tenga senza il tuo consenso. Ebbene si, il consenso deve esserci ad ogni centimetro di spazio che ti concedo per farti entrare nella mia vita, e se ti dico no tu te ne devi andare, cazzo. Hai capito come?

Ps: è una storia vera. Grazie a chi l’ha raccontata.

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