Che fortuna che non abbia chiesto anche un pompino

Sto guardando l’ultimo rotolo di carta igienica. Poi dovrò pulirmi il culo con la carta del giornale. Ad avercelo il giornale. Mi pulirò con le pagine di un romanzo dell’ottocento. A me sono sempre piaciuti molto poco i tardo romantici.

Mi manca anche il bagno schiuma che ho allungato all’infinito con un litro d’acqua aggiunta in varie sessioni. Oramai diciamo che mi lavo con lo sputo e con una bolla simulata che viene fuori dall’apposito contenitore. Ho saltato due bollette della luce e sto sopravvivendo immaginando che tra un po’ non avrò più neppure l’elettricità. Allora mi converrà tagliare i capelli a zero, così potrò lavarli col sapone e asciugare la testa al sole.

Il gas? Sto usando un fornelletto da campeggio. Per non consumarne perché non ho un soldo per pagare neanche quello. Sono qui, sola, a fare resistenza pur di non dargliela vinta. Dargliela vinta a chi, poi, chi lo sa. È una sfida con me stessa, se non fosse che mentre tengo i pugni stretti la rabbia diventa rassegnazione e la rassegnazione depressione.

Stasera viene un mio amico e già che c’è porta la pizza. E per stasera, almeno, ho qualcosa da mangiare. Non so davvero come ho fatto a ridurmi così. Molte scelte sbagliate, credo, o è solo sfiga. Niente lavoro, niente di niente. Io che non ho finito l’università perché quando avrei potuto lavoravo, in nero con promessa di stabilizzazione, e pensavo che mi sarebbe andata così bene per sempre.

Avevo uno stipendio, idiota che non sono altro, e poi però mi guardo attorno e penso che anche chi ha preso una laurea fa il morto di fame. Come me. O poco meglio. Sono in uno di quei periodi in cui va tutto male. L’ultimo lavoro, l’ultima bolletta, l’ultimo rotolo di carta igienica, e non posso neanche piangere perché consumerei altra carta con il moccio che viene giù dal naso.

Ho da fare l’ultimo lavaggio di lenzuola e asciugamani. Lo faccio prima che mi taglino la luce, così almeno per qualche giorno ancora potrò contare su un po’ di igiene. Quando il mio amico arriva lo abbraccio e lo bacio  e mi fa lo stesso effetto che fa un santo. Porta con sé il buon odore della pizza e credo che lui abbia capito male, perché appena tento di sciogliermi dall’abbraccio lui non mi molla e mi infila una lingua in bocca.

Nella mia testa mi suona come una forzatura. Lui sa che sono nei guai e in condizioni di bisogno. Vorrà mica un pagamento in natura per la pizza? Davvero devo prostituirmi per così poco? In effetti si, credo sia proprio quello che lui ha in mente. Sediamo vicini, sul divano, mentre io penso alla misura di gratitudine che lui ha in mente. Sta dividendo la pizza in varie porzioni. Cominciamo a mangiare. Io spero che lui abbia smesso con quelle intenzioni.

Sorride, lo stronzo, e non può certo immaginare quale paura, che genere di pensieri mi passano in testa. Mi sento stretta in una situazione ambigua, di quelle che io so che tu sai che io so e bisogna comportarsi di conseguenza. Mi aspetto che da un momento all’altro lui mi metta a quattro zampe e dica qualcosa tipo “non fare la difficile”.

L’ho visto fare in un film. Ma è possibile che la vita sia una copia di una storia inventata? Voglio sperare che almeno lui non sia così banale. Potrebbe starci una scopata ma almeno aggiungi un paio di preliminari.

Sento caldo, sono nervosa. Tolgo la camicia e resto con una canotta viola. Canotta e gonna leggera. Sono scalza. Mi piace camminare a piedi scalzi e penso a quando non avrò modo di stare più in una casa dalla quale mi sfratteranno e allora non saprò dove poggiare i piedi. Il terreno deve essere un luogo conosciuto altrimenti ti fai male, diceva mia madre. Guarda bene dove metti i piedi. E io guardo, mamma, ma più mi sforzo e più piglio buche.

Ci sono vetri, chiodi, lame taglienti. L’amico chiede di andare al cesso e io non posso non pensare alla carta igienica che consumerà. Torna con un sorriso sulle labbra. Chiede se ho voglia di uscire e il tono non mi sembra ricattatorio. Dico di no, ma lui sa che mi sono stancata di stare in giro a scrocco. Non mi va di passeggiare e posso pagare nulla, e se non hai da pagare non puoi fare un cazzo.

Mi sta toccando il ciondolo della collanina. Chiede cos’è, anche se quel ciondolo l’ha visto un milione di volte. È un pretesto. Si avvicina e mi tocca, con calma, le spalle, i capelli, i fianchi. Quando arriva al seno lo fermo. Non avrei dovuto, dico, scusa. E in testa penso ma perché cazzo mi sono scusata?

Allora vai, finisci, prenditi il pagamento in natura per una pizza con la pasta mezza cruda. Mi dice, come sono soliti fare quelli che ti ricattano coi sensi di colpa, se non vuoi non lo facciamo. Ma figurati se non voglio, dai su, finiamola con questa pantomima e poi passiamo oltre.

È lento, credo voglia eccitarmi, ma la sua lentezza mi disturba, a questo punto mi pento di aver auspicato i preliminari e prego affinché lui faccia prestissimo. Lo guido, e lui mi dice “aspetta”. Starà sul serio pensando che mi piace? Lo guido ancora, fingo di essere molto eccitata e di volerlo subito, dentro, di più, spingilo fino a toccare l’intestino, grattami l’esofago, fammi vedere quanto ce l’hai grande. Lui è al massimo della sua erezione. Con le sue dita penso avrebbe potuto fare meglio. Ma cosa importa. Mi metto anche a fare considerazioni superficiali. Uno che ti ricatta emotivamente per scoparti che importa se ce l’ha efficiente o meno.

Finisce abbastanza presto, esige di sentire la mia eccitazione. Mi vuole calda, desiderante e consenziente. Fingo un orgasmo. Lui mi bacia con la sua bocca che sa di melma e tento di distrarlo con una posa plastica che lo trascina in basso. Respira sulla pancia invece che sulla mia faccia.

Si sente un Dio, pensa di aver fatto una cosa figa, di avermi fatto godere. Mi bacia ancora prima di andare via, perché al peggio si può aggiungere ancora altra merda. E’ trascorso un giorno e sento una comune amica. Mi dice che lui è felicissimo perché pensa che io gliel’ho data consensualmente. “Mi ha stuprata”, dico io. E lei mi dice che è impossibile, ma chi, lui? Non ci credo. E’ un bravo ragazzo. Si, certo. È un fantastico ragazzo. Uno di quei fantastici ragazzi che solo perché esistono si aspettano un pompino. A proposito, almeno quello non gliel’ho fatto. Che fortuna che lui non l’abbia chiesto.

Ps: è una storia vera. Grazie a chi me l’ha raccontata.