#streetharassment: le mie 10 ore di passeggiata in città

Ho voluto sperimentare, anche se non avevo una telecamera, e dunque tento di fare una sintesi di tutti i commenti che ho ricevuto. Qualche buongiorno e buonasera, alcuni giovani senegalesi che volevano vendermi ombrelli, calzini, accendi-gas e simili, poi ho incontrato i soliti due o tre ragazzi che vendono fiori all’angolo delle strade e la solita signora rom, che si dà il turno con il coniuge, alla fermata dell’autobus dove tenta di raccattare qualche moneta.

Proseguendo la giornata ho beccato un paio di parcheggiatori abusivi, un’altra signora che ha tentato di attirare la mia attenzione parlandomi della sua disperata maternità,. L’ho messa di fronte alla mia situazione precaria e credo mi abbia sfanculato nella sua lingua. Pazienza, ma giuro che non ho un soldo da prestare in nessuna direzione. Mi ferma poi un ragazzo che sta fuori dalle librerie e vende libri di una casa editrice che diffonde storie di stranieri. Gli dico che non ho soldo, ascolto la sua storia, mi dice che sono una bella signora e che mi augura tutto il bene del mondo, poi mi richiede di comprare qualcosa. Gli lascio una piccola moneta, di più non posso, perché mi piace che venda cultura. Vorrei poter comprare tutti i suoi libri, mannaggia alla povertà fetente.

Passo dal mercato e alcuni venditori tentano di attirare la mia attenzione. Quello che ha i cd musicali in copia illegale, poi c’è il venditore di borse, quello che vende occhiali e bijiotteria e un altro che vende stampe e poster che realizza lui stesso. All’angolo di un’altra strada trovo un tale che suona uno strumento. Mi dice “bella signora, mi lasci una monetina?”, io gli sorrido, accenno ad un passo di danza e continuo per la mia strada. Spero che non dovrà passare la nottata fuori. Ricordo che a Londra, a Camden Town, fuori dalla metro, c’era un tizio che chiedeva se volevi comprare ganja. Il tizio che suona mi ricorda vagamente quel ragazzo e anche quell’atmosfera. Città che incontri e richieste che trovi.

Continuo attraversando un altro mercatino. Trovo alcune persone che mi chiedono di fermarmi a considerare l’acquisto di qualcosa. Passo oltre, saluto distrattamente il fruttivendolo ricambiando un sorriso, mollo un allegro buongiorno al venditore di scarpe che mi chiede dove vado di bello, proseguo e vado verso la farmacia. All’esterno trovo una specie di hostess che mi dice che la mia carnagione è piuttosto secca e avrei bisogno di una crema che costa qualcosa tipo trenta euro. La ascolto per qualche minuto, mi faccio mollare un po’ di bustine dimostrative e poi le dico che per un eventuale acquisto ripasso, forse, ma proprio forse, il giorno seguente. Lei è soddisfatta della sua azione di marketing, mi fa un sacco di complimenti per i miei capelli, mi dice che volendo potrei provare quel tale prodotto per renderli ancora più lucenti, capisce che non è proprio il caso, mi regala un altro mini coso di non so che e mi saluta.

Poco più in là vedo delle guardie in divisa che tentano di osteggiare un’azione di protesta di alcuni lavoratori precari. Intravedo degli amici e qualche conoscente. Mi piazzo in mezzo a loro e mi faccio dare un passaggio fino a casa. Mi sento mooolto osservata, videocamerizzata, in culo la mia privacy, schedata dalla digos e reinterpretata perché frequento dei brutti anarchici che stanno sulle palle ai tutori dell’ordine. Ripenso alle molestie stradali. Come mi molestano le guardie, quando vogliono impedire la mia azione autodeterminata e vogliono controllare le mie scelte e le mie azioni, nel più totale rispetto del capitale e delle parti politiche neoliberiste, voi non potete neppure immaginarlo.

All’angolo di una strada vicina al quartiere in cui abito incontro il solito ragazzo che mi chiede se ho bisogno di un orologino a polso o di un bracciale di fili intrecciati. Sorrido anche a lui e vado a casa. Sento il telefono che squilla, ascolto le prime tre battute e immagino questa ragazza intenta a fare call center per due soldi. Non so se le devo sbattere il telefono in faccia o dimostrarle un minimo di solidarietà. Mi viene fuori qualcosa del tipo: senta, io sono solidale con lei, ma la prego, cancelli il mio numero dai vostri elenchi, lo faccia perché altrimenti mi rivolgo al garante della privacy. Un altro squillo è quello solito del primo pomeriggio, con la tizia che chiama di default tutti i numeri del giorno prima. Credo voglia vendermi una nuova offerta di robe satellitari. Dico che ho internet e la roba satellitare è una presa per il culo. Non mi serve. Vedo le cose in streaming. Poi chiama il tizio che mi vuole appioppare un altro contratto telefonico speciale, con un’offerta che comprende, perfino, le telefonate gratis a tutti i numeri, inclusi quelli verso utenti internazionali. Dico che non ci credo, mi sembra una cazzata e giusto io che ho ancora un telefono che di mestiere fa solo il telefono non ho bisogno di simili “opportunità”.

Stacco il telefono e mi dico che chi mi cerca può provare a chiamarmi al cellulare. Mi faccio un caffè, siedo un po’ stanca sul divano, accendo meccanicamente la tv e c’è un tale, con bionda sorridente accanto, che vende una doccia che pare un pezzo di grattacielo newyorkese. Nell’altro canale c’è la tizia che vende materassi realizzati con materiale progettato alla Nasa e nell’altro ancora c’è il set di pentole più premi vari. Bevo il caffè, spengo, vado in bagno, finalmente mi riesce di defecare e mi concedo un po’ di tempo in perfetta solitudine e avvolta dal più totale silenzio. Poggio il mio culo sul letto, rivolta verso la finestra per beccare un po’ di luce naturale, prendo un libro e mi metto a leggere. E’ Ubik di Philip K. Dick. C’è un tale che deve pagare una moneta per obbligare la sua porta di casa ad aprirsi e un’altra moneta per fare aprire il frigorifero. Alla fine di ogni capitolo c’è un messaggio promozionale. Sicché mi dico: K. Dick aveva previsto questo andazzo decenni fa. Quanto siamo scem* noi che oggi, invece che concentrarci sulla devastante azione, molesta, che invita al consumo, assimilando esempi massimi di povertà, obbligandoci al senso di colpa, creando conflitto sociale tra precari, anestetizziamo i nostri neuroni dicendo che il problema sono quei quattro coglioni che ti urlano “ehy bella” per strada. Con tutto il rispetto per chi riceve molestie serie mi chiedo: com’è che non c’è mai nulla di virale, che non usi il brand vittimizzante della donna, e che parli di economia, povertà, marginalizzazione, differenza di classe, razzismo, discriminazione, in senso economico, disagio e fame? Perché tante ragazze anestetizzate con azioni che parlano di tutela dei nostri fragili corpi invece che intente a lottare contro chi ti rende precari@?

A me piacerebbe semplicemente specificare che la molestia più grande che io ricevo arriva da chi crea frotte di precari che tentano una minima interazione umana, per le strade, senza avere altro argomento di contatto se non la compravendita di qualcosa. Mi piacerebbe che si parlasse del danno enorme, prodotto sui nostri corpi, che fa il capitale. Del danno che mi procurano le istituzioni quando legiferano su lavoro, reddito che non c’è, flessibilità e precarizzazione delle vite di ciascun@, legittimando i provvedimenti con pinkwashing a iosa e restituendomi un pat pat sulla spalla quando gli dico che per strada c’è il povero negro che osa dirmi che ho un bel culo. Del danno alla mia salute che mi procura ogni mortificazione ricevuta, ogni mancato riconoscimento, e tutte quelle merdate che derivano dal non lavoro o dal lavoro precario, tutta roba che ti rende dipendente, ti fa stare male, ti rovina la salute, ti porta alla depressione e qualche volta, per certun*, perfino al suicidio. Io non ho mai visto nessun@ suicidarsi perché uno, per strada, ha detto che hai un bel culo, invece ho letto e so di tanti che si sono suicidat* o hanno tentato il suicidio per la condizione precaria in cui vivevano o vivono ancora.

Da cosa mi sento molestata? Dallo Stato. Dalle istituzioni. Dai tutori. Da chi minaccia di sfrattarmi se non pago per un mese l’affitto. Da chi può togliermi acqua, luce e gas se non sono a posto con le bollette. Da chi può venire a pignorare i miei mobili (e che mobili!) se sgarro qualcosa. Da chi mi dice che nonostante la disoccupazione, la precarietà, la prole a carico, ho da mantenere un rapporto con il fisco, manco fossi una cazzo di milionaria. Mi sento molestata ogni volta che alzo il telefono e qualcuno mi chiede dei soldi che non ho e mi sento molto molestata quando vengo trattata con fastidio se ricordo a chiunque che il mio cazzo di problema non è il povero cristo, squallido, certo, che mi guarda il culo e butta lì un commento ma è il fatto che non ho futuro, che non ce l’ha neppure mia figlia, che non ce l’ha manco mia madre che non si sa se e quando beccherà una pensione.

Il mio problema è che alla mia età posso anche avere un culo, un viso, un capello, uno sguardo che attira un commento sessista, ma non ho una prospettiva ed è quella roba lì che, eventualmente, non mi fa dormire la notte. E’ quella la mia emergenza, inclusa la preoccupazione di lasciare a mia figlia un cazzo di esperienza, di contributo economico alla sua vita futura. Perché quando lei esce, tanto per dire, avendo più motivi di me di lamentarsi eventualmente di uomini che le fanno inviti sconci, lei non torna a casa dicendomi di quanto grave sia la situazione a proposito del sessismo per le strade, e non perché sottovaluti la questione, ma perché anche lei si è rotta le ovaie di vedere sempre e sempre e sempre archiviata, rinviata, la questione che le interessa di più. Reddito, lavoro che non c’è, sfruttamento in corso d’opera, e cose simili che non rendono certamente più felice e bella la sua giornata.

Ecco: la mia passeggiata di 10 ore in giro per il mondo si conclude con un vaffanculo. Vaffanculo a chi ritiene che un “ehi bella” comprometta la mia vita più che un licenziamento, lo jobs act o il piano casa a cura del governo attuale. Vaffanculo a chi pensa che la guerra va fatta tra generi invece che tra classi. Vaffanculo a chi tenta, sempre, di distrarmi dai miei problemi reali. E ora, vi prego, non dite che io sottovaluto le vostre esperienze. Semmai posso dirvi che con queste semplificazioni voi sottovalutate e sputate sulla mia esperienza?

—>>>QUI una parodia della passeggiata a New York

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